entrega 14

PROPAGANDA

entrega 14

18 de enero del año 2006



Una noche que trataba de coserme a las plantas de los pies la sombra que se me había rasgado, como si retiraras una gasa de una herida aun fresca, regresaste a pesar de que ya no esperaba toparme con tus labios de sangre, con tu piel de dolor sin fin.

Aunque la luna llena fue testigo de ese accidente terrible nunca tuvo la delicadeza de advertirme que su luz se asemejaba a cuchillos que un malabarista ciego trata de atrapar con la lengua.

Entonces, ante eso, en medio de la contingencia más atroz, en ese intento torpe que hacía para unirme de nuevo con los restos de mi sombra fue cuando apareciste con el corazón completamente abierto, ofreciéndomelo en el hueco de tus manos, así como hace el cielo nocturno cuando ha pasado la tormenta y no le queda otro remedio que regalarnos la luz de las estrellas.

¿Dónde es que te escondes?
¿En qué lugar puedo encontrar el destino de tus constantes milagros?


Muéstrame el estanque donde mi reflejo no hace otra cosa que observarte…

P.F.

entrega 13

PROPAGANDA
entrega 13

11 de enero del año 2006


Estar muerto no es sólo dejar de respirar,
no es sólo que los latidos del corazón nos abandonen,
que nuestro cuerpo ya no responda a los estímulos externos,
que las pupilas se queden estáticas, dilatadas, sin lágrimas,
que las mentiras ya no puedan emerger de nuestra boca.

No es sólo eso.

Estar muerto puede ser quedarse huérfano de ángeles,
caminar por la única calle que nos dejó el silencio,
vivir con el miedo que nos abraza pasándonos el brazo por encima de los hombros,
no volver a creer en la esperanza,
que la pasión no encuentre albergue en nuestro corazón por siempre a oscuras.

Existen personas, cuerpos que se levantan todas las mañanas,
que se miran al espejo,
que se bañan y se visten,
que salen a encontrarse con la rutina más absurda,
que tienen un trabajo con oficina sin ventanas,
un reloj que les advierte que ya acabó la hora de descanso,
con un sueldo menos que mediocre,
una familia que con el paso de los días, de los años, les parece menos conocida,
esposa o esposo, hijos que no se atreven a reconocer que son tercos accidentes.

Cuerpos que hacen el amor siguiendo instrucciones de la hipocresía y el egoísmo,
cuerpos que creen que duermen, que descansan,
que no saben que las pesadillas son los únicos sueños que pueden concebir,
aunque se esfuercen,
aunque aprieten los dientes hasta que les crujan.

Esos cuerpos no lo saben,
pero están muertos, más muertos que los que ya se encuentran tres metros bajo tierra,
muertos de miedo,
de cansancio,
muertos que caminan, que comen y que beben,
que se toman fotos en las fiestas de cumpleaños, en las bodas, en la víspera del año nuevo,
cada vez más muertos, más podridos, porque no sería correcto decirles enfermos,
y vuelven a levantarse, puntualmente, cuando el despertador se los ordena, cada mañana, se bañan, se afeitan, regresan al inicio de su muerte cotidiana.

Estar muerto es olvidarnos de toda la gente que nos quiso o que nos quiere.

Estar muerto es entender que la única mirada que nos ha dado su luz no vuelva a regalarnos el placer de su sonrisa.

que duerman bien…
P.F.

entrega 12

PROPAGANDA

entrega 12

2 de enero del año 2006


Espero que todos hayan pasado una navidad y un fin y principio de año muy feliz y en compañía de la gente que quieren y que los quiere.

Personalmente esta época del año no me parece muy feliz, más bien es triste, llena de nostalgia y de recuerdos de momentos irrecuperables. Más bien me gusta invernar en mi cueva hasta que se acabe el año y comience el siguiente.

Además, creo que está muy desvirtuada esta época, ya no sabe la gente ni porque se celebra y es que la verdad ya no importa. La comercialización, el tener que regalar, comprar, todo es nefasto, aplastante.

Pero no todos son tan amargados como yo, algunos tienen una familia con niños con los cuales se puede compartir esa maravillosa magia que puede llegar a tener la navidad, cuando ves la fascinación de los niños que abren los regalos que en el árbol de navidad dejó o puso el “niño Dios” o “Santa Claus” o “los Reyes”.

Aunque para los niños de la calle no sea así.

Siento que la navidad es tan “desigual”. Y Por eso me molesta, me “pica “ en la piel.

Me imagino que el señor emperador del Mundo George W. Bush disfrutó una muy buena cena navideña sin importarle una chingada los estúpidos soldados que creen que luchan en Irak para que podamos vivir en un mundo “sin mal” (SIC).

Pobres pendejos.

¿Qué habrán cenado los soldados gringos en Irak, en Afganistán?
¿Qué habrán sentido los soldaditos al abrir las cajas envueltos en paquetes de plástico de UPS o Fed Express con fotos y cosas que les mandó su mamá, su familia?

Aaaaaaaahh, ¿verdad?

¿Qué tipo de regalos les habrán dado a los niños que se prostituyen todas las noches en Puerto Vallarta o Acapulco?

¿Cómo habrán pasado la Navidad las mamás de las mujeres muertas en Ciudad Juárez Chihuahua?

Empieza el año, oficialmente comienzan los días “hábiles”, el banco está abierto, la bolsa de valores.

Que sus deseos se cumplan y que no se conviertan en un pesimista como yo, que hace tiempo que piensa que este mundo se descompone más y más rápidamente, aunque ahora sea posible tener toda tu música en el nuevo ipod o que tu teléfono celular pueda hacer todo lo que tú quieras, solo falta que podamos tener sexo con el pinche teléfono.

Bueno, basta…

Que duerman bien


Pingüino Frog

entrega 11

PROPAGANDA

entrega 11


Nosotros somos América.
Somos los que rellenan los ataúdes.
Somos los tenderos de la muerte.
Los envolvemos como si fuesen coliflores
La bomba se abre como una caja de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado
y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.
¿Dónde están tus méritos,
América?


Anne Sexton (Newton, Massachussets 1928. Murió en 1974)

decima entrega

PROPAGANDA

décima entrega

8 de diciembre del 2005

a 25 años de la muerte de Jonh Lennon.



Sí, ya me di cuenta que estoy perdido, o ya quise darme cuenta.

Perdido…

No tengo cómo encontrar el camino de regreso.

Además, no sé si quiera regresar

¿ a qué, para qué?

Los pájaros y las hormigas se comieron las migajas de pan que dejé para recordar el retorno, pero ustedes ya saben la historia, ese truco la mayor parte de las veces no funciona.

Lo peor no es el hecho de estar perdido, sino no saber dónde fue el punto de extravío,

dónde comenzó todo a parecer distinto, cuándo fue que el paisaje se puso un cuerpo que nunca había visto.

Porque ni el llanto ni la risa me consuelan, porque ya no me parece tan extraño platicar siempre conmigo mismo, porque soy indiferente con el dolor ajeno…

Por eso sé que estoy perdido, porque mis huellas no se quedan marcadas en ninguna playa.

Porque el descanso es desconocido para mi memoria.

Porque siempre he deseado hacer aparecer a mis muertos como si nunca se hubieran ido.

Por eso estoy sentado esta noche en el centro del bosque más oscuro y mas espeso, tanto que ni los lobos se atreven a alcanzarme…

novena entrega

PROPAGANDA

Lunes 21 de noviembre del año 2005

novena entrega



El poder mágico de la memoria,

ese túnel que nos transporta con la más tímida provocación,

el más mínimo olor,

mágico, de verdad…

Constantemente hemos experimentado su vértigo, su gelatinoso estado transparente, inmóvil…

Todos somos beneficiarios de sus mensajes, de sus recaditos insólitos,

víctimas de su “cajita de nostalgias”…

Algunas veces no estoy seguro si la amnesia es una condición, una enfermedad, o una salvación…

Algunas veces me gustaría acceder a su paraíso de tranquilidad,

a esa paz que nos daría el nunca más sumergirnos en el pasado,

en perderlo para siempre.


P.D. si alguien sabe dónde se puede comprar pastillas para provocar Amnesia, favor de pasar al departamento de Objetos Perdidos


Como siempre, que duerman bien

P.F.

octava entrega

PROPAGANDA

octava entrega




Y que más se puede hacer más que aguardar

qué terrible es esperar sin saber muy bien lo que se espera

sin saber cómo ayudar a todos los que se arrastran, a los que viven creyendo que pueden respirar…

adormecido, mi corazón últimamente no puede parar de preocuparse…

camino por la calle y todos me miran como si estuviera enfermo

me rehuyen para evitar el contagio

los entiendo

porque yo también miro a todos como si estuvieran infectados

los perros callejeros me persiguen como si mi ropa oliera a carne fresca

los policías me revisan para verificar si mi alma tiene permiso para caminar de madrugada

me quito los zapatos para que comprueben que no tengo lo que jamás van a encontrar

no quiero molestarlos y les permito que me pongan las esposas, pero pido que no las ajusten demasiado

ignoran mi petición y me acusan de haber robado las constelaciones del invierno

no importa que me declare inocente, ya que nadie lo es…y nunca podremos comprobar lo contrario

otros días, otras noches, otros paseos, demasiada oscuridad en mis ojos abiertos

quisiera que las personas que amo nunca tocaran el filo sucio y poderoso de la muerte

al menos no antes que yo


que duerman bien…

los que pueden hacerlo no saben que sumergirse en las aguas tranquilas del sueño no tiene ningún precio…

Pingüino frog

séptima entrega

PROPAGANDA

séptima entrega
9 de noviembre del 2005



El amor es el culpable de la mitad de las cosas maravillosas que han dado color al mundo, al tiempo...

pero también es el responsable de la mitad de las cosas más terribles...

qué interrogante tan profunda, que ni el corazón sabe dónde es el lugar para buscar la llave, las armas necesarias para matar al dragón del odio y la indiferencia...

El amor ya no puede reducirse a una simplista química de las hormonas...

la verdad es que es un capricho movido por los dedos del demonio...



No hay nada peor que caminar bajo la lluvia sin que alguien esté tomando de tu mano...


que duerman bien...

Pingüino Frog

sexta entrega

PROPAGANDA

30 de septiembre del año 2005
entrega 6



¿cómo es que puedo ser optimista?
¿creer en el mundo?
o, solamente, creer
¿cómo es posible…?
¿por qué todo no puede ser más sencillo…?
transparente
¿por qué ya no puedo confiar ni en mi mismo…?
traicionándome cada vez que le doy la espalda a mi santo ángel de la guarda
por qué existe esta pregunta ¿por qué?

y lo peor es cuando estos por qués simplemente no tienen respuestas…

Sin sentido, caminando como un ciego perdido en un país extranjero
como sordo que fue invitado a una conversación para que explique sobre la importancia de oír…
así…
sin esperanza
tan solo la que nos ofrece cada día el seguir viviendo,
escuchando los pasos de los segundos como procesión de hormigas
que ya empiezan a ser un plaga en nuestra casa

y lo único que yo quiero es vivir en paz
que el verano me caliente
que los pájaros me reconozcan y me saluden cuando me vean pasar

que el colibrí que visita mi ventana me de un beso

que la noche deje de golpearme con toda su dureza…




P.D.

si alguien tiene la respuesta repórtese al departamento de Objetos Perdidos

que duerman bien…

Pingüino Frog

PROPAGANDA quinta entrega

La soledad es la frustración inmensa que no se acaba aunque nos acompañe nuestro mejor amigo.

Precisamente hablo de la soledad que sólo puede convidarnos un cuerpo a todas luces distinto, sonoro, que camina al ritmo de nuestro propio asombro. Un cuerpo que puede inmediatamente quitarnos toda la tranquilidad que creíamos alcanzada, pero que ahora y para siempre se ha vuelto ausente.

...de ese tipo de soledad hablo, de ese sentirse enfermo sin razón aparente, de ese diálogo con uno mismo que constantemente se va haciendo espeso en la garganta, que va invadiendo todos los actos intrascendentes de nuestro quehacer diario...

...la rutina ha dejado de darnos ese amarre, sin el cual sería imposible levantarnos. La rutina de la soledad se cumple exacta como la nuestra, hace imposible acostumbrarse al espacio desperdiciado de la cama, al silencio que se quebranta cuando al terminar el día metemos la llave a la cerradura y al abrir la puerta del departamento se sigue confirmando lo que ya sabías... no hay nadie esperando...ya ni tú mismo te encuentras ahí, ya ni tú mismo encuentras tu verdadero rostro en el espejo...

...y te acuestas en el centro de la habitación a oscuras y la única luz que alimenta tu esperanza es la brasa del cigarrillo que también tendrá un tiempo exacto para consumirse...cierras los ojos, por algunas horas los sueños te dejarán existir